La manera de jugar (19 de abril 2015)

No podría. El día que os he amortajado aprendí que la muerte es quien a mí sepulta. Y es que los vapores de nuestras jactancias en los senos de Marian se conforman, devorándome con sus fauces los amorfos entes que a mis sueños de pesadilla despiertan son quienes por las noches, en los sueños de mis sueños con los cuervos me seducen, sumergiéndome en éste estupor profundo del que despertar no concibo.

Belleza no existe en la soledad de una agonía que, ingente de mí, sin apiadarse acalla las angustias que a mi garganta ahogan, asfixiando el delirio víctima de vuestro cuerpo que en la tumba se pudre y se fermenta con los gusanos que de vuestra carne sus bocas rebosan. En esclava de éste ruin hastío me he convertido y más no puedo. Las cadenas que a mis manos y pies con sus grilletes la carne llagan supuran la infecta sangre que a mis pasos las huellas anulan.

Vuestra voz del susurro que el viento clama no escucho. Vuestros ojos de la obscuridad con mis labios ya no ciego, y mis manos, por vuestra piel falta, sus dedos han secado. Desprovista de vuestra boca que les lacte mis pechos la firmeza han perdido mientras mi abdomen, estéril por vuestra lengua, insaciable y desahuciado gruñe: son los cuervos quienes por la vulva con sus picos me fornican.

Infecta en la mortaja aprendí que la muerte es quien a mí sepulta, que vuestros recuerdos son los ojos de mi hastío, que mis sueños son los sueños que sueño de cuervos y pesadilla. Motivos para morir en demasía tengo: no existen maneras de libertad que no fueren vuestros labios quienes a mi boca se los dieren.

Belleza no existe en la soledad de una agonía.

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